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Narrar una historia es cosa complicada,
como esconder la Atlántida en una caja de zapatos.
Simón el estilita piensa en el flogisto,
arriba, a diecisiete metros
de distancia.
Desenredo la trama de un conejo
que pierde la carrera, todo porque Sirio y su salida heliaca.
Sin embargo, más allá de todo,
Amor es el hilo: cuchillero despiadado, malevo encantador.
El desenlace, siempre, es azaroso.
Es hora de marcharse,
la fortuna es amarilla,
mañana encontraré otro final para la historia, sin contar con los espejos.