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La palabra es rutina, el demonio lo complica todo.
J. C. Maxwell tiene alzheimer.
Un poema, dos palabras, tres neuronas
y algunas endorfinas;
desde luego las quince cosas que no sabías
del celacanto.
Estamos, como todos los días,
con una gota de tinta en el ombligo de la pluma.
La ciudad está invadida de máquinas pequeñas
que dibujan la pátina en los muros,
trazan, también, la ruta del olvido.
La marrana pone huevos, y los busco,
por indicación precisa de mi abuela.
Sería bello asesinar un péndulo con una pistola verde,
mientras los relojes duermen el sueño de los justos.