La palabra se quiebra: es mala
costumbre escribir sobre hielo.
Mari posa en el poyo, luciérnaga
en el bosque. Amanecí con un
incendio en el ojo izquierdo. La
metáfora es otoño. En la calle
sucede una práctica de tiro, el
blanco es amarillo, la nieve roja.
Sé que buscarás el sentido, pero
debo decirte que los muros sólo
guardan palimpsestos y un
basural de palabras quebradas.
La flecha que dispara el amor
nunca da en el blanco.