La playa me saludó con un miau.
Hago películas lunares, cibernéticas, celular sin carga.
Se vale cometer un error.
Soy solo un extra y salgo vestida de otra.
La playa resguarda mis vertebras.
Se va el vendedor de pareos.
El Mar muerde sandalias de goma, ver el mundo en un grano de arena, se multiplica la ruta sin braille.
Se va la playa, se lleva su panorámica, los gritos de los charranes también una morada y plástica palita, en todo este desmadre.
El cortometraje se vuelve, toma brevísima como la memoria de un anciano.
Los extras callamos nuestros parlamentos.
No hay arena para caminar descalzo, y el mar tan sonámbulo, tan borrado.
Luego alguien me hace una pregunta rara como:
¿De que color respiras cuando te vuelves invierno?
Comentarios: gabriela.carlos@uaslp.mx