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Las ovejas aprenden a contar pastores
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La palabra se quiebra: es mala costumbre escribir sobre hielo.
Mari posa en el poyo,
luciérnaga en el bosque. Amanecí
con un incendio en el ojo izquierdo.
La metáfora es otoño.
En la calle sucede una práctica de tiro, el blanco es amarillo,
la nieve roja.
Sé que buscarás el sentido, pero debo decirte
que los muros sólo guardan inextricables palimpsestos
y un basural de palabras quebradas. La flecha
que dispara el amor nunca da en el blanco.
