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Babel
No cabe duda, vivo en Babel, la torre de los pájaros, la del extraño idioma. Ladrillo tras ladrillo. Espada. La palabra imprecisa. El muro de las moscas.
Recorro sus pasillos como araña, tejo puertas con una baba roja. Cuando digo alcoba se revela tokonoma donde una enana blanca, una lámpara de aceite y un plato azul.
Hay cisnes detrás de las paredes, uno es negro. Todo en Babel es azar,
una cama donde no, un árbol blanco. Nueve al tope: la rueda del samsara. Amor es la pluma blanca de un pájaro de hielo.
