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Ellos dos
Ellos dos salieron hacia la calle en blanco para hollar la ceniza. Siempre hay un perro amarillo que cruza la sombra y una cruz de cal sobre la sangre. La ciudad es una cicatriz enorme sobre la piel de arena.
Su soledad es una herida de la que brotan palabras al azar: una plaza y una mujer con la cabeza roja y una espada de miel. Hubo mariposas negras y unos pájaros grandes en la copa de los árboles altos. Escaleras ocultas en túneles de hielo.
Ellos salieron a la ciudad sin lluvia, donde los ríos son efímeros y duran a lo más una semana. Recogen historias fragmentadas en
pedazos de barro, tepalcates, pequeñas ostras para escribir su nombre.
